E finalmente a primeira dança...

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A razão me serve muito nas horas em que é preciso fincar os pés no chão. E se há projetos que se defende em batalhas suadas e sangradas até que a vitória, se possa alcançar, existem os loucos que crêem nas facilidades da sorte, aproveitam e abusam até o dia do juízo final. Mil vezes se esquivam de levar uma sapatada até que num dia ‘D’ qualquer, tomam um elegante pontapé no traseiro e o mundo inteiro fica negro e feliz. A recessão também é negra e está ai. E se a culpa é ou não dos desatinos de um imperador louco, teremos que administrá-la com estratégia e pés no chão. A noite poderemos sonhar, até torcer e esperar que um Lord ou nobre montando um corcel negro nos salve e abençoe as Américas e o mundo inteiro. Bom mesmo é ser prudente e criativo. Criatividade, coragem e loucura não me faltam e foi assim que sobrevivi em plena ‘gaza’, defendendo o lado fraco na loucura. Entre cálices quebrados e refluxos de loucura, finalmente eu consegui aprovar o meu projeto de oficinas terapêuticas para os loucos. Nietzsche até se orgulharia e riria se soubesse dos meus surtos. Me beijaria ou quem sabe desistisse até da morte e viesse me ajudar nessa empreitada. Mas há quem se vicie na sorte e se valendo dela, esqueça os revezes da loucura e os efeitos colaterais da medicação. George era um desses. Dizem que bebia, que era viciado em jogos de azar e que além de tudo tinha acessos de raiva porque havia contraído uma doença inflamatória nos testículos. George perdeu o juízo e a casinha branca que ganhou num concurso em que fraudou o resultado. A loucura tem histórias e na história, também há muitos loucos. George entrou para a história do hospício e ele era apenas mais um louco agressivo. E eu tratava dele com amor, também. Por mais livros que se leia ou se pesquise a loucura, nada se compara a que se vive. Eu estava tratando um novo grupo em que felizmente, alguns, poderiam ser cuidados clinicamente. Assim os estava tratando. Entre dementes, presidentes, imperadores e reis, há os malucos-beleza, os poetas e alguns músicos mais tranquilos. Tranqüila era Izabel. uma estilista cubana, guantanamera, que elidiu nas torturas de um louco que se achava deus e esqueceu que gente sofre, tem direitos e merece respeito. Izabel me disse que fazia vestidos para princesas negras. Percebi que Izabel costurava, à mão, um vestido amarelo, sem parar. Perguntei se era dela e ela me disse que daria à Michele para dançar com o Barak, a primeira música. Esses dois haviam ganho a loucura como parte de uma herança.
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A oficina era de dança e Michelle sabia dançar muito bem. Há momentos em que eu apenas observo e não sugiro coisa alguma, porque eles também sofrem de transtorno opositor. Querem tudo ao contrário do que é proposto. Me economizo e deixo que escolham a música e o ritmo da dança.O repertório eu escolho e ao final, eles decidem e ficam felizes. Eu, também. A última palavra é sempre do dono ou do cliente e todo louco é megalômano e tem mania de poder. A esse tipo de capricho eu não me nego a ceder. Sou elástica, gosto de brincar de esconde-esconde e viro estátua quando ficam agitados ou querendo se matar. Eles se aquietam e entre mortos e feridos, salvam-se todos. Era isto que eu queria. Poder ver, todos bem. E eles eram os donos e os atores das oficinas terapêuticas. Michelle foi a primeira a escolher e quis dançar com o Barak. Um negro lindo que ingressou naquela história com o prontuário 20.01.2009. A música que a Michelli escolheu, foi prá matar. Liguei o som e um feliz mundo ali, parou. Teve até gente que chorou quando os dois, começaram a dançar. Qual foi a música? Foi ‘At Last’. E o Lúcio que se acha, achando que é o Elton John me deu uma música em um papel e disse: - esta é sua, é a sua música. Eu escrevi para você This is Your Song... A Izabel ficou chorando e eu sorrindo, olhei e disse : Izabel, não fique triste. Pode sorrir, cantar e até dançar Guantanamera, porque a tortura em Guantanamo, acabou...

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