"Sol buito quente" era a fala, nos goles da manhã de uma criança. E novamente, o menino estava em seu colo. No quarto a brincadeira era um painel com mosaicos do tempo em que as pernas e as roupas cresciam e em cada fotografia havia comédia e memória de madagascar nas estórias do menino. Quadro a quadro ela revia a mescla da infância de um e outro. Imagens de fraldas, chupetas, fantasias de piratas, domadores de pôneis nos parques, e sonhos, muitos sonhos. E o sorriso do momento foi a ordem: – eu quelo batata navalha. - Mas aquilo não era a comida, era o jogo e ela disse: batalha naval? – Não. Eu quelo batata navalha. – Crianças sempre tentam um reinado vitalício e parece não haver democracia porque em seu território só existe Um, ele - o rei - mas ainda usa fraldas. E sempre tentam outra vez e novamente, e agora mais alto: – eu quelo agola! - E o agora da criança, desafia o tempo das coisas, os poderes restritos, a impotência dos humanos e os perigos, e tudo para eles são coisas e crianças não conhecem os perigos das coisas e ainda desconhecem os perigos das verdadeiras batalhas navais ou as dores dos embates das guerras que Vitor ou Vitória - na vida – terão que enfrentar, sustentar, vencer ou perder, mas sempre com a possibilidade de aprender e crescer, viver, ser feliz e contar essas mesmas estórias aos seus filhos. E novamente as duas crianças a brincar e o menino apontou e disse: - você lembra daquela batata navalha? – Manhãs de sol são sorrisos na voz das crianças e nos painéis de madagascar.

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Imagem: Google -

Música : Sítio do Picapau Amarelo - Tema: Pedrinho

Cursos, fluxos e correntes e nas deserções ao enleio, agora, um barco está partindo de Cárceres. São os desenleios da vida e com o desenredo dos que ficam, os rios são templos do interior. A narrativa deste texto é a voz de um sujeito qualquer que, indeterminado no tempo e lugar, pode ser e estar, em qualquer lugar do planeta. E o porvir é, apenas, uma perspectiva de olhar o futuro. E falando prá si ele acena ao que parte e pensa que o amanhã, em concreto, é simplesmente uma miragem e dele, pouco ou nada se sabe. Eh! Nós... Defectiveis humanos que de tanto enlear esta vida, tudo na vida lhes escapa. E ao recostar a cabeça no ombro do amigo, conclui que não se atém ao que é, verdadeiramente importante. Defectíveis saberes do Homem e defectíveis os Homens e o apego às coisas miúdas. E agora com a cabeça sobre o colo de outro amigo, ele intui que no picadeiro de artifícios, somos todos iguais neste cárcere e também na partida. Cursos, fluxos e correntes e na impermanência de tudo, desenleios se dão e numa hora qualquer, em um canto qualquer do planeta, outros barcos, também partirão.

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Imagem: Piraim - Um barco partindo de Cárcere

Música: Desenredo