fábula urbana...

Escrevo bobagens e o tempo verbal é confuso. Minhas mãos traduzirão o meu calar. Minha boca falará com minhas mãos. Ora palavra, serei a pele da minha voz. Ou seria o cantar do meu coração? Deitarei nesta cama as minhas falas. Em tudo escreverei mas não serei. Diriam assim, há séculos? Quisera não ser mas Urbana sou eu, em meu estar. Eu não sou isto que ora li. Sou brasileira e transgressora. Aqui escreverei a lenta pressa de ser mundo. Por saber ser eu canto o meu idílio acabado em miúda. Ser erudita cansa e eu não sei a métrica de Camões. Cantarei Línguas, do Caetano. Não cantarei o trilho urbano que adiou o meu cantar pois minha culpa é libertina e loucida. E para viver eu fiz comédia do meu drama e fiz do sorriso o meu prosac. Organizei delírios verossímeis e saí do deslugar, brincando de ser mundo nesse mundo de aparências e cá dentro, eu vivo, o infinito de mim. Corcel com olhos verdemel e indomada, sorvi num gole a teimosia de viver o oco da vida, cantando sandices, no eco de um vilarejo, incrustado entre a serra e o mar. Urbana sou eu, não esqueça. Não cria em fantasmas urbanos e nem os temia porque os via andando nas ruas, vestidos de gente, de noite e de dia, também. Eu troco o Sempre por um instante. E de repente um amargor é uma viagem, uma miragem, o irreal. E noutro instante a reestréia nos palcos da vida de Urbana. Eu piso o chão. Corpo quieto, mente liberta e nômade. Itinerante vou de um lugar para nenhum. Porto sem âncoras eu sou poesia e vento, que espalha estrelas e pingos da chuva nas noites, em mil tons de azul e sorrisos. Mais que cidade sou um mundo e erigi um castelo bem perto do mar. Eu sou urbana em minha estrangeiridade, lembra? Ora direi conhecer por dentro as ondas do mar. Afirmarei à quem o sabe navegar, o oceano, não faz barulho algum. Eu era urbana, hoje sou mar. Eu sou? Quisera ser.

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Arte Klimt

Fotografia: SMaia

Música: Vilarejo Marisa Monte